BAJO LA LUZ DE LA LUNA

No hay voz sin dolor, rancio paladar que a la gente entrega. No hay estado sin condena.

Sociedad controvertida en el punto de partida donde no hay salida Hay amor que no llega cultura inquieta germinal que no entra Estanterías gritando libros en bibliotecas llorando La histórica espera pero nadie llega ¿Que juventud tapará  la condena?

Fue el amor la conclusión de la idea, el desdén de los echos,  en pocas palabras. El amor sentido, por lo vivido. La explotación enfermiza que algunos hombres tienen, a de ser abolida. Todo el amor que sientas, hacia lo que te rodea, a de ser el punto de partida, fulminante para exponer la idea. Salud, a todos los hombres y mujeres del mundo.  

Que fue de tus actos, de tus de tus decisiones, que todo callas. Que fue de tú lucha diaria, de tú rebeldía, que todo perseguias. Que fue de las conclusiones que sacabas, de la ira que no te vencía. Que fue de tús luchas cotidianas. Que fue, por lo que hoy callas, en medio de la batalla.

Terminaisteis con el campo, con la agricultura, y con la pesca. Terminateis con la industria, con el clima, y con la ciencia. Terminasteis con el empleo, formentateis el desconsuelo, la ira y el miedo. La industria comercial, con explotacion va creciendo. En casas el dinero, con empleo, no llega. Pasen y vean !!! Es el principio de la  epidemia.

¿Que es la vida ?, me preguntais omitiendo la respuesta.

Tomemos consciencia un rato, reflexionemos sobre lo que es la vida en si, si a pesar de todo sacais la conclusión de que todo es un engaño. Abreis llegado al punto de que pensar sirve para algo. 

Dicen que el que madruga Dios le ayuda, y yo digo :- Si Dios madrugara no habria tanta hambruna en las entrañas. Nietzsche:- Dios a muerto lo mataron los hombres.

Pueden interpretar cuanto escribo como austedes lo consideren oportuno apesar de cuentas la expresión también se convierte en especulación. El grito dentro de la palabra tal vez sea el modo más especificado y noble que jamás alla tenido no obstante escribo lo que observo y maldigo Sin puntos sin comas sin puntos suspensivos como el camino que la vida nos dicta Desde el nacimiento hasta el envejecimiento

Manos exclavas de trabajo dominante usureros jefes de pocas palabras Martirio de vida que siempre llega salario misero de manos presas Trabajadores condenados a la miseria miseria que siempre llega Oh, tú, trabajador de sol a sol por qué nunca despiertas ? Si el trabajo es una mierda.

Tira los dados Si vas a intentarlo, ve hasta el final. De lo contrario no empieces siquiera. Tal vez suponga perder novias, esposas, familia, trabajos y quizás hasta la cabeza. Tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días, tal vez suponga helarte en el banco de un parque. Tal vez suponga la cárcel, la humillación, el desdén y el aislamiento. Tu aislamiento. Todo lo demás sólo sirve para poner a prueba tu resistencia, tus auténticas ganas de hacerlo. Y lo harás. A pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades, y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar. Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No existe una sensación igual. Estarás sólo con los dioses y las noches arderán en llamas. Hazlo, hazlo, hazlo. Hazlo. Hasta el final. Y llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta, es por lo único que vale la pena luchar. Charles Bukowski

Palabras opacas a golpes de martillo. Procedimiento inaceptable de lenguas impunes. Maltrato mental a la hora del juicio. Procedimiento policial, a lo  que nadie puede  impugnar.  Leyes impuestas, procedimientos burlones. Mal estado mental  del que nadie puede escapar.

Bajo la frontera de tu voz, camuflo la bala agria, el grillete herido; A lo que no doy todo por perdido.

Lengua puntiaguda que no calla verso en la garganta que no habla. Grita verso libre por donde... QUIE RA QUE VA YAS

Usurpador de personas, muerte que en calle corre; Hambrienta de niños y ancianos lleva. Persecución bestial, en hospital engendra. Personas maniatadas, tumbadas boca abajo con un tubo en las entrañas. Residencias infectadas, Hospitales que ayudas no llegan. Sanitarios llorando, vestuarios de plastico van confeccionando. No hay batas sanitarias, ni mascarillas, ni nada. Tres meses confinados. multitud de fallecimientos. Tanatorios ambulantes. Tiendas de campaña para mulltitud de infectados que hospitales no abarcan. Soluciones;  los políticos para el  pueblo no hallan. ¿Existe la indiferencia humana cuando el ansia de poder sacude el polvo de lo que la gente no calla?. Policias, bomberos, ayuntamientos salen de su morada. 20:00 PM Aplausos desde balcones y ventanas que a los enfermos  No llegan. Apoyo humano solidario, a sanitarios llorando. 240.000 infectados. 28.355 fallecidos 150.000 curados. Todo el mundo aterrorizado. Cierre de comercios, empresas a la mierda, Ertes proporcionados

La reacción cultural que divide al mundo, sus acciones,  sus desdichas, sus impurezas, sus malos tragos a falta  de cultura en mentes indispuestas. De que nos sirve callar; sin discutir, sin pensar, sin analizar. Ni soy rico, ni pretendo serlo.

Si no te encuentras bien, quédate en casa. Si tienes fiebre, tos y dificultad para respirar, busca atención médica, pero llama primero.

Mañana que el sol  no entra. Dominio impuro de habitacion  destierra. Opaca voz de niño ausente;   salen pormis sienes.

El poeta sale alguna vez, viaja a un planeta, visita rápido una estrella, pernocta en un pueblo de provincia, va a ver el mar, la guerra, llega al fondo de las rosas y los ríos, busca palabras en los bosques y los cementerios, sale a hablar con los niños y los viejos, pero nunca se va, a lo más sueña; a lo más se entretiene con un atardecer; a lo más se entretiene con un arco iris, pero nunca se va. Así es que amigos, compañeros: llamad al poeta. Llamadlo en el momento del amor, pedidle un verso que ayude comprender, pedidle una canción sencilla para enamorar a una muchacha; llamadlo también en la tristeza, en el instante de romper papeles, fotos, relaciones; reclamadle unos versos de paz y sosiego, exigidle un canto de optimismo, una palabra dulce para la sal del día. Llamad al poeta si alguien se marcha, porque él halló canciones en sus viajes que sirven para aliviar distancias y fronteras. Y llamadlo si vuelve, porque el poeta encontró viejos vocablos

COVID-19 Ursupador de personas, que muerte en vida lleva. Un tubo en la garganta, y una mascarilla en las entrañas.

Boca desnuda que grita, rebeldía ante lo injusto, pedazo que de mí no calla, ni en medio de la batalla.

                             BLOGERR INICIAL, QUEDAN TANTAS COSAS QUE DECIR.